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Quién no abrió una puerta equivocada? ¿Quién no entró sin enterarse? ¿Quién no encontró en la casualidad la mejor de las razones? ¿Quién volvió sobre sus pasos?

Nadie.

el reloj es tuyo

quieres mi tiempo. Arráncamelo de cuajo. Lucha por él. Algo vale, no está de oferta y no lo pienso regalar. No ne robes horas, quítamelas a maldad, sin que me entere, despacito. Saboreando los minutos a fresa y a manzana. Respirando sin que suene. Atraviésame con los ojos, quiéreme con la nariz. Dame tus orejas, es importante. Cuando tus oídos me vean, tus manos me oigan y tus labios me huelan, el reloj es tuyo hasta que deje de latir.

Un naufragio, otra vez

Caigo en las redes de nuevo. Y la marea me abruma, otra vez. Un pescador distinto y el mismo mar que me arrastra, y el mismo temporal y esa lluvia. Y esas gotas saladas que corren por mi mejilla, en silencio. Mientras las velas se rasgan el temporal late fuerte. El barco no cesa y sigue, incansable. A descubrir nuevas Américas que sean el nuevo paraíso. El nuevo océano, la nueva vida. Y esa misma fiebre amarilla.

el silencio que nos pierde

¿Qué historia acecha una tarde febril de enero? La casualidad hizo al amante, que vive hoy en el retrato de una esquina. Allí donde un momento se cruzó con su mirada. Y se paró el mundo y se encontraron. Y se besaron, sin conocerse. Y se quisieron como hermanos, como amantes. Como uno. Y desde aquel principio desconocido nadie imagina el final. Un final que de ser, será desgarrador y silencioso. Igual que despertar, y perder a oscuras un secreto sin saber si fue real.
Es el silencio que nos pierde el mismo que nos encuentra.

nunca dejes de soñar

Sueña. Sueña con todo lo que quieras soñar. Sueña con tus viajes, con tus lugares. Sueña en presente: acerca el sueño a tu futuro. Sueña con escapadas y con lo que siempre estuvo ahí. Sueña con Áfica, con Madrid. Sueña con ella y abrázala en tus sueños. Despierta. Vuelve a abrazarla.

Sueña y vive, y aún viviendo, nunca dejes de soñar.

primavera

Los primeros destellos del sol son, ahora, naranjas. El aire fresco, no frío, que entra por la ventana contamina hasta el último rincón con su aroma dulce. La luz del campo azul tiene parches de gotelé. Cada amanecer anuncia el verano, que se acerca. También por eso me gusta la primavera.

I

Encontrar atractivo más allá de lo físico. Seducción mental.

Viví demasiado; olvidé respirar

Hace algún tiempo que no paso por aquí. He vivido mucho,más que nadie:estiro mi tiempo como un chicle, voy de un lado a otro y hago todo lo que quiero, si el reloj me lo permite. Pero apenas tengo vida. Vida para vivir. Necesito pararme, a veces, sólo a mirar. Y a escribir, si puede ser. De poco me sirve vivir sin pensar.
Un día me levanté y me di cuenta del tiempo que había perdido,sin acción y sin explotar todas las posibilidades que ofrece cada día. me empleé a fondo, y dejé mis ratos de insomnio y de escritura, de silencio y reflexión. De crecimiento hacia dentro. Crecí hacia fuera en formación, aunque aún no sé bien de qué me sirve. Ahora trabajo los fines de semana, estudio entre semana, voy a la universidad, hago cursos y algún seminario. Intento mantener mi vida social activa, doy clases de conducir e intento dedicar huecos libres a personas especiales. Aún no he muerto en el intento. Sobrevivo, pero me falta una vida. Me faltan ratos para mí, para observar, pensar, ordenar ideas y esbozar unas palabras que algún día leeré, extrañada. Como ha pasado hoy, hace un rato.
Y aquí estoy , otra vez, de madrugada, en un rincón perdido que será el archivo de mis pensamientos. Mal vamos.

la vida, a sorbitos

Las altas dosis de realidad son perjudiciales para la salud. Cuando usted resulte intoxicado, le recomendamos un viaje a la Habana, a Hawai o a cualquier otro lugar exótico. Si su condición es de un simple mileurista, el jazz es la solución.
Si te vas a comer el mundo, no olvides que resulta indigesto.

I say a little prayer-Aretha Franklin

Infancia, dulce vivir

¿Volverán a mí algún día aquel fresco vigor, aquella necesidad de cariño, aquella despreocupación y aquella fe inconmovible que me asistieron en mi infancia? ¿Puede haber en nuestra vida otro tiempo mejor que esa etapa en que sus dos únicos incentivos son dos virtudes maravillosas: la alegría inocente y un infinito anhelo de amar?
¿Qué se ha hecho de aquel fervor con que murmuraba mis oraciones? ¿Dónde están aquellas lágrimas llenas de pureza y de ternura, que el ángel del consuelo enjugaba con una sonrisa para después sugerir los más dulces sueños a mi inmaculada imaginación de niño?
¿Habrá abierto la vida en mi corazón surcos tan terribles, que se hayan apartado de mí para siempre aquellas lágrimas y aquellas puras pasiones? ¿Es posible que de todo ello no me queden más que recuerdos?

Leon Tolstòi.Memorias de infancia y juventud.